Bienvenidos a De Gusanos y Lombrices. La Familia es lo primero...

lunes, 31 de octubre de 2011

Un corto de Terror: Fleurs Du Mal (2011, Justin Anderson).

Fleurs Du Mal, terrorífico cortometraje que recomiendo para esta noche de Halloween.

No se lo pierdan. Roza el magisterio corto - cinematográfico.

viernes, 28 de octubre de 2011

Dejar atrás el pasado. El sobreviviente.

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El sobreviviente, un poema de Javier Sicilia (Ciudad de México, 1956), escritor mexicano al que los asesinos del crimen organizado le mataron un hijo. Un poema que hoy quiero dedicar a todos los sobrevientes, familiares y amigos, de todos las víctimas de nuestro crimen organizado patrio, las víctimas de los asesinos etarras.

Estimados sobrevivientes, va por ustedes. Vais a tener que tragaros unos cuantos sapos de amargo sabor y pestilente hedor. Que vuestro sacrificio no sea en vano. Recibid, al menos, el agradecimiento del resto de sobrevivientes. Recibid, al menos, mi agradecimiento en forma de poema mexicano robado al ciberespacio.

Toda ausencia es atroz
y, sin embargo, habita como un hueco que viene de los muertos,
de las blancas raíces del pasado.
¿Hacia dónde volverse?;
¿hacia Dios, el ausente del mundo de los hombres?;
¿hacia ellos, que lo han interpretado hasta vaciarlo?
¿Hacia dónde volverse que no revele el hueco,
el vacío insondable de la ausencia?

Hacia ellos, los muertos, que guardan la memoria
y saben que no estamos contentos en un mundo interpretado.
Mas las sombras, las sombras que la interpretación provoca
y nos separa de ellos,
las sombras con su viento todo lleno de la abierta ventana hacia el espacio,
las sombras donde no hay anunciación
trabajan nuestro hueco.
¿Será que ya no hay nada atrás de ellas,
o el oscuro dolor por nuestros muertos
–como el amanecer que empieza a medianoche,
a la hora más oscura de la noche–
anuncia su retorno en el sigilo?

¿No es tiempo de encontrarlos nuevamente
donde nada parece retenerlos,
así el roshi descubre el todo en el vacío que no contiene nada?
Tal vez sí, porque sus voces vienen de lo oscuro,
de su vacío vienen
como un rumor de río en un riachuelo,
como un dulce reclamo imperceptible,
como una tenue estrella entre las sombras
vienen sus voces, vienen desde lejos.
Óyelas, corazón, como sólo los monjes sabían escucharlas
atendiendo en el rezo su incesante llamado
con los pies en la tierra.

Así los escuchaban,
escuchando el arriba y el abajo,
preservando en sus tumbas el suelo que habitaron con nosotros.
No es así que tú puedes escucharlos en el espacio en sombras de un mundo interpretado.
Pero escucha la queja de lo Abierto,
el mensaje incesante, esa advertencia que viene desde lejos,
ese rumor tan suave que casi nadie escucha
y llega a ti de todas las iglesias,
como si en esas piedras, que guardan la memoria de los muertos,
habitara la llama de su estar con nosotros,
de su sola presencia en la resurrección
y descorriera un poco nuestras sombras.

Porque es difícil vivir en un mundo sin ellos,
difícil no sentir a nuestros muertos alimentando las obras de los hombres;
difícil no seguir sus costumbres, que apenas conocimos;
difícil habitar en las sombras
como un alucinado que repentinamente recobra la memoria
para luego volver a su intemperie;
difícil ver aquello que los hacía nuestros flotar en el espacio y diluirse.

Estar vivo es penoso,
y nosotros, nosotros, que los necesitamos con sus graves secretos,
nosotros, que sabemos que no podrán volver a un mundo interpretado,
a veces escuchamos, como un ligero viento, ascender de las sombras
la música primera
que forzando la nada trajo a Eurídice al mundo;
una nota tan tenue, tan pura como el Cirio
que promete su vuelta en medio de las sobras
y nos trae el consuelo.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Secuestro Express (2005, Jonathan Jakubowicz). Las víctimas y los victimistas.

Una película que me da mucho miedo, aunque no pertenezca al género de terror, es Secuestro Express, una interesante producción venezolana de 2005 que nos abre los ojos al maravilloso mundo de los secuestros express (el fast food de la gastronomía delictiva) modalidad traumática de conseguir dinero fácil cuya invención se la debemos a la depravada mente colectiva del hampa de los suburbios de las grandes metrópolis de México y otras babilónicas y rurales poblaciones de Sudamérica. Una zona en la que se secuestra a la gente a la velocidad de 1 persona / hora. Lamentablemente el 70% de las ocasiones el asunto acaba mal.

Secuestro Express está escrita y dirgida con mucho talento, en formato de vídeo digital HD, por el realizador venezolano Jonathan Jakubowicz y nos cuenta las desventuras, de una noche, de una joven pareja de novios, pertenecientes a la clase alta de Caracas, que son secuestrados por.., ¿tres indeseables criminales o tres víctimas de la pobreza y la desigualdad de la sociedad en la que les ha tocado vivir? que responden a los nombres de Trece, Budu y Niga.

La tragedia de la pobre Carla (la chica secuestrada) es que la Caballería resultará ser tan salvaje como los Indios. Carla intentará manipular emocionalmente a sus secuestradores para conseguir su libertad. Pero en ese juego habrá momentos en los que empatizará peligrosamente con ellos...

La película fue un bombazo en su país convirtiéndose en la más taquillera de la historia de su cine y, como cabía esperar, fue muy mal digerida por las autoridades venezolanas que la calificaron de “película miserable, sin valor artístico” (otro argumento más a su favor para verla) porque supongo que la miseria, el hambre, la injusticia y la desesperación de sus ciudadanos les provocan ardores estomacales. No sé cuan fiel es a la realidad social de Venezuela, no soy un experto en el tema, pero seguro que invitó a la reflexión a muchos venezolanos.

Para los que tenemos la fortuna de no ser vícitimas de los efectos colaterales del terrorismo basado en la lucha de clases y defensa de los oprimidos (en cuyo elitista club acaba de ingresar España), la película se puede ver con un entretenido thriller de acción, con toques pulp, con un montaje trepidante y unas actuaciones muy convincents.

Totalmente recomendable. No se la pierdan.

lunes, 24 de octubre de 2011

Cagadas astronómicas.

Hola amiguitos, aquí estamos de nuevo. Intentaremos que mis pausas (¡que soy Monseñor Gusano!) no sean tan prolongadas. Hoy vamos con errores de bulto. Con unos errores gordos, muy gordos.

Nos dijeron que habían descubierto unas partículas que viajaban más rápido que la luz. Sí, sí, los neutrinos, esos viajeros que van de Francia a Italia más que volados. Casi todos se emocionaron, otros sospecharon, todos se pusieron a replantearse la física de igual manera que suceció cuando lo de las leyes de Newton quedaron circunscritas a un "pequeño" ámbito (nuestro planeta). Einstein se la había jugado en aquel entonces con sus teorías y ahora parecía venirse todo abajo.

Pues nada, el Universo se expande y la Física aún se iba a expandir más. A estudiar a tope y a reinventarla. Pero no amiguitos, parece ser que la cagada vino al no tener en cuenta las mediciones erróneas de los relojes GPS. Bueno, es que es difícil captar la diferencia de una velocidad de 300.000 km/sg ó 300.006 km/sg. Yo no lo veo ni para poner una multa. Eso no es sobrepasar el límite.


Otra cagada, la destrucción de la tierra por parte de un minúsculo meteorito, el Elenin. Pues bien, se ha derretido en cuanto se ha acercado un poco al solete. Ni siquiera lo hemos visto… ¿Pero quién narices se inventa semejantes películas?. Otros pirados fueron más lejos y dijeron que si era una nave espacial, que si traía virus.., en fin, una serie de despropósitos. Jajajaja, y el cine produciendo sin parar mierdas y mierdas sobre estos temas. ¡Hollywood fichad a estos alarmistas rápido!.


Y ahora viene la cagada más gorda, la que no tiene perdón de dios… ¿Habéis visto los anuncios de Punset con el pan de molde?. Jajajaja, es que, vamos.., me chirría de una manera este hombrecito con su acentazo hablando de la dureza...


Una de las chiquillas bien que le pregunta si se pone duro.., ¿el pan?. En fin. Eduard, me has hundido. Y has tirado a tomar pol culo tu imagen de seriedad. Pero oye, cada vez que te veo hacer una actuación tan excepcionalmente lograda, me descojono.

Aaaaaaaaaay.

sábado, 22 de octubre de 2011

Hijosdeputapeligrosos. La ETA y MI breve historia de la gloriosa lucha de los luchadores vascos por la Libertad.

Fundación: ETA se llama "ETA" porque "ATA" (Aberri Ta Askatasuna, que era la primera opción) significa "pato". Buen comienzo.

Primeros pasos: Lo primero que mató ETA en 1960 fue una niña de 22 meses que se llamaba Begoña, la hija de Jesusa que saltó por los aires a causa de una bomba que los terroristas pusieron en una estación de tren se San Sebastián. Y lo último a lo que le quitó la vida en 2010 fue a un policía francés y negro de 53 años que se llamaba Jean-Serge, que tenía 4 hijos y que murió víctima de una bala perdida disparada durante un tiroteo improvisado. Así que su primera y última victimas fueron "accidentales", fueron dos pato-txadas de una ETA que, en el fondo, siempre quiso llamarse ATA.

Jugando a revolucionarios: Luego mataron a un policía franquista que se llamaba Melitón y también volaron a Carrero Blanco, y la ETA se disfrazó de Resistance heroica antifascista y jugó a los libertadores en el competitivo mundo setentero-ochentero de los grupos paramilitares de la extrema izquierda europea que no se habían enterado que a los fascismos los habían derrotado los Aliados hacía ya 30 años. Hablaban por aquel entonces de "lucha de clases".

Negociaciones: En 1982 el Gobierno de UCD ofreció la amnistía a todos los presos etarras. A todos, a los que tenían delitos de sangre también. Pero ETA era ya una mafia tan arraigada en esos valles vascuences que la mitad de los etarras dijeron que no dejaban las armas y pocos años después la ETA puso una bomba en el Hipercor de Barcelona matando a 20 personas que fallecieron no por culpa de la bomba sino por la ineptitud de la policía, que es que no se entera de nada.

ETA y mi pueblo: Cuando yo tenía 15 años, la ETA puso una bomba en Zaragoza y mató a 5 niñas y a 6 adultos, y los zaragozanos les hicimos un monumento a las niñas en el Parque de la Esperanza para que no se nos olvide nunca que tenemos que derramar unas lágrimas cada vez que pasamos por la Avenida de Cataluña. Josu Ternera puso esa bomba y luego se hizo parlamentario. Hace 3 años decían que Josu se estaba muriendo de un cáncer terminal pero el muy hijoputa sigue vivo (espero que con dolores). También siguen vivos casi todos los franceses que nos volcaban los camiones y les servían cafés olés a los etarras en su santuario gabacho.

Politiqueo: Los políiticos pactaban, despactaban, planificaban y desplanificaban. Diseñaban estrategias, hojas de ruta y cosas así. Y, mientras tanto, la policía y la guardia civil seguían dándose hostias con los etarras.

Cerrando el negocio: En al año 2000, ETA mató a Ernest Lluch, que era un señor que hablaba en la SER pidiendo al Gobierno español que se sentara a negociar con ETA para terminar con la violencia. Ernest Lluch estuvo muerto, con dos agujeros en la cabeza, durante una hora y media tirado en el suelo de su garaje. ¿Por qué mataron a Ernest Lluch?, porque Ernest Lluch fue el que escribió en el diario El Correo que a esa niña de 22 meses, que se llamaba Begoña, la había matado, en realidad, la ETA de hacía 40 años aunque los etarras siguieran negándolo de la vergüenza que les daba el haber comenzado su heróica historia matando bebés de 22 meses. Y así cerraron los etarras su círculo vicioso y patoso de 40 años de asesinatos al que le pusieron un absurdo...

... Epílogo de 35 muertos más en los diez años posteriores volviendo a visitar mi pueblo para matar a un señor del PP que iba con su hijo a ver al Real Zaragoza aquel año que ganamos nuestra quinta Copa del Rey. Lo mataron en la calle Princesa que es donde les compro a mis padres un pan muy rico que hornean en la mejor panadería de Zaragoza. Hoy les llevaré ese pan tan rico que siempre me produce escalofríos.

Moraleja del "cuento": ETA mató a mecánicos, obreros, taxistas, camareros, periodistas, jubilados, niños, jueces, policías, militares, políticos del PP, políticos del PSOE, e incluso a dos ecuatorianos y a un brigadier francés de color negro como queriendo demostrar que ellos no eran racistas y que mataban a españoles blancos e inmigrantes de color por igual.

Pero ETA nunca mató a nadie del PNV ni a ningún cura.

Yo guardo demasiado rencor hacia el mundo abertzale, nacionalista, independentista o como quieran autoproclamarse, así que no esperéis verme paseando por San Sebastián, Bilbao o Pamplona. Ya visité sus partes viejas en los 90 y se me indigestaron los pocos pintxos que pude tragarme. No invito al revanchismo y que comulgue con ruedas de molino el que quiera (faltaría más), pero es que esta breve historia mía de la gloriosa lucha de los Luchadores Vascos por la Libertad & Co. me revuelve las tripas, me produce hemorroides crónicas y tengo que tomar baños de asiento en valles con aires más frescos.

Ah, por cierto, Willy Toledo ¡¡¡VETE A LA PUTA MIERDA!!!.

Payaso.

viernes, 21 de octubre de 2011

1816, el Año sin Verano en el que nació Frankenstein de entre las cenizas de un volcán indonesio (ah, y un poquito de Frank Sinatra).

La actualidad manda, así que parece oportuno hablar un poquito acerca de volcanes, ¿cierto?. Pues vamos a por el más tremendo de la Historia contemporánea.

Los árboles estaban sin hojas, las montañas marrones
La faz del país estaba herida por un ceño fruncido
Desoladas estaban las colinas, y el follaje marchito
Como jamás se había visto en ese tiempo del año.


El 5 de abril de 1815 tuvo lugar la explosión del volcán Tambora (Indonesia). La erupción fue de tal magnitud que se calcula que Tambora soltó a la atmósfera un millón y medio de toneladas de cenizas y polvo volcánico. El cielo se oscureció durante dos días en gran parte del planeta. Los efectos inmediatos de la furia de Tambora fueron devastadores: más de 10.000 muertos. Tremendo. Pero los efectos "secundarios" fueron igualmente trágicos y escalofriantes. La gran cantidad de ceniza arrojada a la atmósfera, unida a la fatal casualidad de la baja actividad mágnetica solar durante ese período (conocido como "Mínimo Dalton"), provocó un descenso global de las temperaturas en todo el hemisferio norte.

Europa, Estados Unidos, India o China sufrieron uno de los años más fríos y lluviosos de la Historia reciente. Se malograron numerosas cosechas y el hambre campó también por nuestro Viejo y supuestamente moderno Continente que venía de sufrir otra tragedia: los desastres de las guerras napoleónicas. Según algunos historiadores, unas 200.000 personas murieron de hambre en 1816, el año sin verano que sufrió la peor hambruna del siglo XIX (Un ejemplo: la población suiza llegó a comer musgo y el gobierno tuvo que declarar el estado de emergencia nacional). Los científicos también llaman a 1816 el "mil ochocientos y congelados a muerte". Qué cachondos.


Pero también sucedió aquel verano de 1816 que un grupo de jóvenes escritores ingleses se hallaban en Suiza intentando disfrutar de sus vacaciones. No les fue fácil, pues aquel verano estaba resultando ser "inusualmente lluvioso" según escribió uno de ellos en su diario. El encierro involuntario y las largas y plomizas horas de confinamiento forzoso les llevó a plantear un juego con el que matar el tiempo. Cada uno de ellos debía escribir un relato de terror. Mary, la joven esposa del poeta Percy Byshe Shelley, presentó a tan peculiar "concurso" una idea sobre un Moderno Prometeo, o sea, el monstruo de Frankenstein, un bicho que está a punto de cumplir 200 años y con el que una jovencita de 19 años inventó la ciencia ficción un lluvioso y ventoso junio de un año que se quedó sin verano por culpa de un volcán indonesio.

150 años después de aquel cruel y severo año 1816, Frank Sinatra le cantaba a un viento del verano mucho más benigno en su mítico álbum Strangers in the Night de 1966. La canción: Summer Wind que comienza diciendo " The summer wind came blowing in from across the sea...".

Disfrútenla porque es una maravilla y permítanme que se la dedique, especialmente, a Borgo y a Marcos Callau con los que compartí ayer unas amenas horas bloguero-poético-musicales en el zaragozano Pequeño Teatro de los Libros. (Nótese que la primera parte del post está escrita al estilo borgo y la segunda es para una canción de Sinatra, con cuyas fotos adorna su carpeta del insituto el señor Callau).

miércoles, 19 de octubre de 2011

Hijosdeputapeligrosos. El abominable escuadrón 731 de Shiro Ishii.

- Adiós cariño. Me voy al curro.
- Qué orgullosa estoy de que mi chico trabaje como investigador en el prestigioso Laboratorio de Investigación y Prevención Epidémica del Ministerio Político Kempeitai, a.k.a. Unidad 731.


Bueno, hay que reconocer que la Sra Ishii tenía razón en una cosa: El doctor Shiro Ishii investigar, lo que se dice investigar, sí que investigaba. Lo que pasaba es que este hijodemalamadre se olvidaba de anestesiar a los humanos con los que experimentaba cuando, por ejemplo, decidía viviseccionarlos. Disponía el doctor Ishii de un extenso y completo catálogo de "experimentos científicos" que ponía a disposición de sus prisioneros: les lanzaba granadas, les amputaba extremidades, los quemaba con lanzallamas, los congelaba y descongelaba, les hacía abortar, los infectaba con enfermedades venéreas, los colgaba boca abajo hasta que morían asfixiados etc, etc. Eso sí, siempre tomando cuidadas notas de los efectos de sus barbaridades.

La población civil de los alrededores de su prisión - laboratorio de las afueras de la ciudad china de Harbin (construída en la Manchuria ocupada por los japoneses en 1931 y donde los prisioneros eran jocosamente denominados "maruta" / "troncos" pues las instalaciones eran oficialemente un aserradero) también tuvo el honor de formar parte de sus pruebas de guerra bacteriológica. Pruebas que fueron un éxito como atestiguan los 200.000 ciudadanos chinos que se llevó por delante el teniente general, doctor en medicina y grandísimo hijo de la gran puta de Shiro Ishii.

Todas las barbaridades que cometió este malnacido y su equipo de científicos degenerados en nombre de la Ciencia, -con el beneplácito del Emperador Hirohito y del Ejército Imperial nipón-, están muy bien contadas, de nuevo, en la wikipedia. Allí os remito para saber más sobre este terrible asunto y este repugnante personaje que deja a Mengele a la altura del barro.

Pero una vez más la Guerra Fría post WWII jugó a favor de los villanos y en contra de algunos héroes (nuestros republicanos anti-franquistas). Los EEUU de Douglas MacArthur, temerosos de que la URSS se hiciera con los secretos de los hallazgos del equipo de Ishii, concedieron la inmunidad a gran parte de los militares nipones, incluído el propio doctor Ishii, a cambio de sus "valiosas" conclusiones en el campo de la guerra bacteriológica. El Pragmatismo derrotó a la Justicia, algo que vuelve a estar de moda estos días también en nuestro país.

Con la aministía en el bolsillo, Shiro Ishii y algunos de sus secuaces que se libraron de los soviéticos (solamente 12 de ellos fueron juzgados y condenados por la URSS) llegaron a ocupar cargos importantes en los estamentos oficiales japoneses: gobernador de Tokio, presidente de la Asociación Médica Japonesa e incluso alguno lo fue del Comité Olímpico del Japón (!).

Un cáncer de garganta se llevó a Shiro Ishii a los infiernos en 1959, veinte años antes que el mundo conociera los crímenes y aberraciones cometidas por la Unidad 731, una de las más abominables perversiones que la Ciencia y la Humanidad han conocido.
A día de hoy Japón sigue sin pedir perdón por estos hechos.

En 2008 el director ruso Andrey Iskanov estrenó Philosophy of a knife una película rodada en blanco y negro en tono documental, que dura 4 horas, que es muy heavy, que no os recomiendo, que no vi terminar y que narra las tropelías de estos bárbaros. La peli es para valientes. He leído por ahí que la han definido como "gore de arte y ensayo". En mi opinión es una obra morbosa que se escuda en el supuesto rigor histórico para mostrar tripas y cia. Estáis avisados.

También existe otra mierda hongkongnesa titulada Men Behind the Sun que puede verse en youtube y que es otro ejemplo de exploitiation disfrazado de película histórica. Lo de siempre. Ésta, afortunadamente, no la he visto (ni pienso).

Aquí un estupendo documental sobre el tema (en inglés).

lunes, 17 de octubre de 2011

Madalyn Murray O´Hair. La mujer más odiada de América.

Eso dijo la revista Life en 1964. Una mujer odiada por decir cosas como éstas:

"El ateo se ama a sí mismo y a su prójimo en vez de a un dios. El ateo sabe que el paraíso es algo por lo cual deberíamos trabajar ahora (aquí en la tierra) para que todos los hombres juntos lo disfruten. El ateo cree que no puede obtener ayuda a través de la oración, sino que debe encontrar en sí mismo la convicción y la fuerza interna para encontrarse con la vida, aferrarla, someterla y disfrutarla. El ateo cree que sólo en el conocimiento de sí mismo y de su prójimo puede encontrar el entendimiento que lo ayudará a vivir una vida plena de logros.

Por lo tanto, busca conocerse a sí mismo y a su prójimo más que conocer a un dios. El ateo sabe que debería construirse un hospital en vez de una iglesia. El ateo sabe que se debe realizar una acción en vez de rezar una plegaria. El ateo lucha por involucrarse en la vida, no escaparse hacia la muerte.

Quiere que la enfermedad sea sometida, la pobreza derrotada, y la guerra eliminada. Quiere que el hombre entienda y ame al hombre. Quiere una forma ética de vida. Sabe que no podemos poner nuestra confianza en un dios, ni enfocar acciones con una plegaria, ni tener esperanza de que los problemas se terminen en el más allá. Sabe que somos los cuidadores de nuestros hermanos y de nuestras propias vidas; que somos personas responsables, que el trabajo se hace aquí y que el momento es ahora".

Fundadora de la American Atheists, Madalyn Murray O´Hair saltó a la fama en 1960 cuando interpuso una demanda contra la lectura obligatoria de la Biblia en la escuela pública norteamericana que, tres años después, terminaría con la prohibición de esa insalubre costumbre al dictaminar la Corte Suprema de los USA su inconstitucionalidad.

Madalyn murió en 1995 trágica y cruelmente asesinada junto a uno de sus hijos y a su nieta, pero no a manos de algún talibán cristiano, como parecía estar predestinada, sino de uno de los miembros de su organización a quien habían despedido por chanchullero. Los dioses pueden ser muy irónicos cuando quieren.

Vamos a dedicar un poquito de música gusana a la memoria de este controvertido personaje de claroscura biografía que, sin embargo, marcó un hito en la separación Iglesia-Estado en los USA y, por ende, en todo el Imperio.

Y es que los ateos también le cantamos a nuestros dioses. Le cantamos la Sinfonía de la Ciencia.

sábado, 15 de octubre de 2011

El cine español entre Tinieblas (González).

Visto en el blog Homo Insanus. Dura 1 hora. Merece la pena. ¿Verdades como puños?. Yo diría que sí.

viernes, 14 de octubre de 2011

Dos Cuentos Daneses en Sitges. La fábula de von Trier y la fabulosa Drive.

La mayoría de los cinéfilos patrios tienen sus ojos puestos, durante estos días, en el Festival de Cine Fantástico de Sitges. Como da la casualidad de que he visto recientemente dos películas que se van a proyectar (o quizás ya se han proyectado) este año en dicho festival, voy a hablarles, muy brevemente, de dos cuentos cinematográficos: Melancholia, de Lars von Trier y Drive de Nicolas Winding Refn, dos directores tan daneses como Hans Christian Andersen.

Érase una vez un hermoso, travieso, huérfano y azulado planeta llamado Melancholia que vagaba errante y errático por nuestro sistema solar y que decidió acercarse, peligrosamente, a visitar la Tierra...

Así comienza el nuevo cuento de Lars von Trier, bufón oficial de Cannes. Como von Trier no sabe o no quiere escribir sobre personajes masculinos en sus guiones, vuelve a encabezar su fábula con dos féminas: dos hermanas que resultan ser antagonistas en casi todo. Justine (Kirsten Dunst) es guapa y rubia. Es inconformista y poco amiga de convencionalismos. Decide mostrar al mundo su rebeldía y publicitar toda esa angustia existencial que la tiene sumida en una profunda depresión justo el día que se supone que debiera ser el más feliz de su vida: el día de su boda. Para ello se dedica a sabotear la ceremonia amargando la jornada a todo el mundo. Justin es un personaje antipático rodeado de personajes todavía más antipáticos que ella.


Su hemana Claire (Charlotte Gainsbourg) es morena y fea, muy fea. Ella no tiene la culpa, pero nosotros tampoco (nótese la cita cinéfila). Claire está casada con un tipo atractivo (Kiefer Sutherland), muy rico y muy racional. La pobrecita está muerta de miedo porque no confía en la Ciencia pese a que los científicos le juran y le perjuran que Melancholia no colisionará contra la Tierra. Pero el miedo es irracional, of course.
Claro, no olvidemos que esto es una película made in von Trier, o sea, esto es de la escuela de pensamiento de Dreyer&co. El mundo es una mierda y está lleno de maldad, ya saben.

El planeta Melancholia colisiona con la Tierra aniquilando todo rastro de vida (esto no es un espoiler porque nos lo muestra el director justo al comienzo de la peli) así que gana la surperchería maya del efecto 2012 y jaque mate a las matemáticas, a la física, a la astronomía y a todas esas herejías que se ha inventado el Hombre para intentar comprender el Universo. La moraleja es vomitiva. Los personajes racionales se vuelven locos como cuando los animales y las plantas enloquecen si la Naturaleza se vuelve del revés. Sin embargo, el místico personaje de Claire acepta dignamente su propio final, el fin de todo bicho viviente y la desparición de todo rastro de vida inteligente en el Cosmos. Y lo hace con una resignación ejemplar. Qué horror.

El prólogo de la película es un videoclip de un tema de Richard Wagner (que era nazi, como von Trier.., venga, bah, nótese el sarcasmo y la ironía). Esta introducción con look a lo losingmyreligion es como un homenaje a las pinacotecas europeas. Muy bonito, aunque no conmueve.
La primera parte
de la película, la de la deprimida Justine, posee un extraño atractivo y una atmósfera que engancha. Es lo mejor de Melancholia.
El capítulo II, el de la angustia vital y existencialista de Claire, es bastante más aburrido y chorras.

Moraleja Gusana: Una película interesante pero con un mensaje muy perverso. Lo de siempre en el caso del cine de von Trier, el enfant terrible de las modistillas de palacio. Pero Melancholia se digiere bastante bien como cuento sin moraleja.

Intermedio: Preludio al Acto I de la ópera Tristán e Isolda, compuesta por Richard Wagner en 1865.

"- Lo siento ranita. No he podido evitarlo. No puedo dejar de ser quien soy, ni actuar en contra de mi naturaleza, de mi costumbre y de otra forma distinta a como he aprendido a comportarme.
Y poco después de decir esto, desaparecieron los dos, el escorpión y la rana, debajo de las aguas del río...".

Érase una vez un lacónico, parco y atractivo conductor de coches que arrastraba un oscuro y misterioso pasado y que encontró en su camino a una desvalida princesita que necesitaba su ayuda...

Ryan Gosling es The Driver. Un tipo con un don para conducir coches que llegó a Los Angeles procedente de ninguna parte. Por el día se gana la vida como especialista de cine y por la noche se saca un sobresueldo como conductor mercenario al servicio de atracadores de bancos. También trabaja en un taller como mecánico de coches. Un día se cruza en su vida una vecinita muy mona y muy modosita que tiene un hijo muy simpático que tiene a su papá en la cárcel y The Driver cree, como tantos y tantos otros protagonistas de tantas y tantas películas clásicas del noir o del western, que en esa familia, que bien pudiera o incluso (¿por qué no?) debiera ser la suya, puede encontrar su redención. Pero la cosa se complicará y sucederá lo del cuento del escorpión y la rana.

Drive es una película con un argumento que hemos visto cientos de veces. Su director dedica Drive a Jodorowsky. Pues vale. Yo encuentro su argumento un calco del de Raíces Profundas, lo que no tiene nada de malo. El atractivo principal de Drive está en su estética, resultado de mezclar lo mejor de los mejores ingredientes del gore, el cómic o la serie B. Los créditos iniciales son toda una declaración de intenciones. La película posee un tono, una fotografía y un ritmo muy seductores.

La otra gran baza de Drive es su protagonista y me refiero tanto al carisma del actor Ryan Gosling como al de su personaje sin nombre: The Driver, un tipo que roza lo icónico, que es enigmático y al que se le adivina, con sólo mirarlo, que esconde algunos demonios tras su cuasi inexpresivo y hierático rostro. The Driver es un tipo que mola a primera vista, lo mismo que molaba Clint y su leonesco personaje sin nombre o el Alain Delon de las películas del gran Melville (estos dos referentes vendrán a la cabeza de cualquier cinéfilo que me haga caso y vea esta estupenda película). Es el tío que te gusta tener a tu lado (aunque no sepas muy bien el por qué) en el caso de que las cosas se pongan feas.

Pero un escorpión siempre será un escorpión y los sueños.., sueños son. Y como decía Shane al pequeño Joey antes de perderse herido (¿de muerte?) tras el horizonte: "corre a casa y dile a tu madre que ya no quedan revólveres en el valle". La amargura de la frase está en que Shane era uno de esos revólveres que deseaba vivir en el idílico valle.

No se pierdan Drive. Es una obra bellísima que funciona de maravilla, lo mismo que funcionan los cuentos, las fábulas y las parábolas.., cuando se cuentan bien.

Venganza

Pues ya lo habréis visto. Pero siempre hay alguien que no.
Jejejeje.


miércoles, 12 de octubre de 2011

12 de Octubre. Aquí se canta la Jota (de Glinka).

Jota Aragonesa (1851) de Mihail Ivanovich Glinka (1804-1857), padre de la música nacionalista rusa.

lunes, 10 de octubre de 2011

Frases de Cine. Ocho Sentencias de Muerte (Robert Hamer, 1949).

"Kind hearts are more than coronets, And simple faith than Norman blood."
"Los buenos corazones son más que las coronas, Y la fe sencilla más que la sangre Normanda".

Del poema Lady Clara Vere de Vere (1842) de Alfred Lord Tennyson.

Ocho Sentencias de Muerte (1949). Clasicazo del cine británico dirigido por el realizador Robert Hamer. Una película de la que los cinéfilos siempre resaltamos el alarde actoral del gran Alec Guiness interpretando a 8 personajes diferentes: 8 miembros de la familia D´Ascoyne.

Hoy, además de recomendar el visionado de este imprescindible título al que se define, muy correctamente, como comedia negra, quiero destacar el papel de su protagonista Dennis Price en el rol de Louis Mazzini. Una interpretación magistral eclipsada, a menudo, por el tour de force de Sir Guinness.

Los dos protagonistas masculinos están deslumbrantes y muy correctamente arropados por los secundarios roles femeninos, pero siempre he sido de la opinión de que es el guión lo más maravilloso de esta grandísima película. Un guión formalmente muy literario basado en la novela Israel Rank (1907) de Roy Horniman.

Una de las películas más británicas que he visto en mi vida y en la que la voz en off hace que la palabra sea la auténtica protagonista de esta deliciosa obra que destila una ironía inteligentísima.

No se la pierdan (obligatoriamente en VOSE).

Este "actualizado" tráiler de la película es bastante bueno.

domingo, 9 de octubre de 2011

Confirmado: Venecia sigue a flote.


Se lo prometo. Acabo de volver de esa hermosa ciudad y, al menos hasta el momento del despegue, la isla seguía a flote.

No he tenido que recurrir a ninguna estimulación bizarra para poder hacer el amor con mi esposa. Todo ha ido perfectamente (bueno, tan perfectamente como de lo que soy capaz claro, que tampoco hay que exagerar). Pero para todos los fetichistas de los deportes subacuáticos aquí va el Underwater Love de los Faith No More.

viernes, 7 de octubre de 2011

Mario Girotti nació en Venecia.

¿Que no saben quién es Mario Girotti?. Venga ya... !Pues el amigo íntimo de Carlo Pedersoli!

domingo, 2 de octubre de 2011

Venecia sin Ustedes (pero con mi esposa).

Querid@s amig@s,

La semana que viene estaré tocándome la barriga y rascándome el bolsillo (o al revés) en Venecia, la ciudad de los canales, de la Mostra, de Otelo, Marco Polo, Tintoretto, Casanova y, por encima de todos ellos, la ciudad de Antonio Vivaldi. ¡Ah!, y también la ciudad de los hoteles viejos, feos y caros...
Intentaré no morder el anzuelo para no pagar 50 euros por un paseo en góndola pero.., voy con mi esposa, así que no les prometo nada (a ella tampoco) ya que reconozco que no soy un turista accidental sino ejemplar y ejecuto las turistadas al pie de la letra. Como dios manda.

A mi vuelta podré responderles a la pregunta que a todos ustedes les atormenta desde su traumática y ya lejana niñez: "¿A qué huele Venecia?". Y es que me voy a beber Venecia a palo seco sin tours agotadores que te hacen viajar desde Milán hasta Sicilia. Soy de los de sentarse en una terracita de una placita de una ciudad europea a pasar una tarde entera si es menester.

Aunque soy un tipo vital y optimisma, sucede que, en ocasiones, también tengo mis momentos tristones, melancólicos, derrotistas, nihilistas y todas esas rémoras que te amargan la vida sin que te lo esperes. Son pocos, afortunadamente.

Si la cosa no es muy grave, se me suele pasar tomándome una pastilla de éstas:


Qué hermosura.

Pero si el asunto es muy azuloscurocasinegro, rompo el cristal de la vitrina en la que guardo.., no, mejor dicho, en la que atesoro mis Cds de Antonio Vivaldi, el músico veneciano más pelirrojo de todos los tiempos y uno de los seres humanos más brillantes que han pasado por nuestro planeta. Un ejemplo: nació en Venecia y murió en Viena. Y lo de visitar Cascante lo dejó ya para otra vida...

Nos leemos y escribimos a la vuelta. Disfruten de mi ausencia. Les dejo en buena compañía. Les recomiendo que escuchen esto con el volumen a toda pastilla:



Ah sí, otra cosa; les dejo unas poquitas entradas programadas para que no me echen mucho de menos...

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