Yo veo Eurovisión (motu proprio).

Pues sí. Casi todos los años veo Eurovisión siempre que no surja un plan mejor para la noche de ese sábado y, lamentablemente, hace ya muchos años que ir al cine no suele suponer un plan mejor que ver el Festival de la Canción europeo en la tele. Otros prefieren salir de copas o de cena los sábados por la noche, pero ésa es una costumbre propia de solteros, de habitantes de villorrios cercanos a la capital, de turistas, o de matrimonios con hijos. Los casados urbanitas que tenemos glamour solamente salimos a tomar gintonics los jueves y los viernes. Como dios manda.

No soy eurofan ni tengo idea de quién o qué canción nos representa hasta que llega el momento del festín eurotelevisivo. No me suelen gustar casi ninguna de las canciones que se presentan, pero cenar acompañado de mi mujer en el sofá con una pizza o bocata en la mano y tragarnos (además de estas indigestas viandas) 25 canciones y las consabidas y consiguientes votaciones, me da mucho gustirrinín. Hay mucho de magdalena de Proust y de nostalgia en todo ello, claro. Los de mi generación pasamos, durante los happy years de nuestra infancia, muchos sábados-noche en familia ante la tele compartiendo emoción con lo del guayominí du puá y todo eso que tanto y tanto hemos trillado los bloggers treintañeros.

Bueno, el caso es que este año los alemanes se han salido con lo del montaje escénico y con la realización televisiva. Ha sido la repanocha, para qué vamos a decir otra cosa. Las canciones no se merecían semejante alarde técnico-artísitico. Cómo son estos boches. Qué tíos.
Mi esposa me ha pedido que me disculpe públicamente con los gabachos, un pueblo con el que me meto de vez en cuando en este blog (más por deporte y costumbre que por convicción) y que demostró un cariño fraternal hacia sus vecinos del sur otorgándonos 12 puntazos que junto a los otros 12 que nos regaló nuestro fiel amigo portugués, nos libraron de hacer un ridículo mayor en lo que a clasificación final se refiere. Italia nunca defrauda nuestras bajas expectativas y no nos dio ni un solo puntito (campaña antispaguetti gusana a la vista?).

Estas emíferas rivalidades y odios ficticios entre países me hacen mucha gracia y es una parte importante para el disfrute de Eurovisión. Pero siempre que veo el Festival me asalta una angustia cultural que me produce una tremenda desazón. De todos es sabido que en Eurovisión hay tres tipos de participantes: La Vieja Guardia, Le Guayominí y Los Pueblos Bárbaros.

Los Pueblos Bárbaros se dividen, a su vez en varios subgrupos: germánicos, bálticos, eslavos, caucásicos, magiares, balcánicos y euroadvenedizos (turcos, marroquíes e israelíes). La Vieja Guardia está formada por los herederos de las grandes civilizaciones e imperios clásicos europeos que, a saber, somos: España, Portugal, Italia, Francia y Grecia. Este poso cultural (centenario o milenario) se nota, se siente y está presente en un detalle que espero que sea siempre irrenunciable para estos países: el idioma. O sea, vamos a un festival europeo y cantamos en nuestra lengua. Parece que debiera de ser lo normal, pero no lo es, porque solamente los del Guayominí (formulado en mi particular clasificación por UK e Irlanda) hacen lo mismo que La Vieja Guardia: cantar en su propio idioma.

Y ahora es cuándo dirigo mi delirante "J´accuse" de hoy a Los Pueblos Bárbaros y les espeto: ¿Qué cojones pasa con vosotros?, ¿cuándo perdistéis el orgullo?, ¿cuándo comenzastéis a avergonzaros de vuestras lenguas?, ¿por qué los alemanes, suizos, austriacos, rusos, daneses, suecos, noruegos, estonesletoneslituanos, georgianos, armenios, azerbaiyanos, moldavos, bosnios, etc, cantan en inglés?, ¿no se puede cantar en el idioma de Wagner o en el de Chaikovski o en el de Grieg o en el de Khachaturian?, ¿no riman los versos de Goethe, Schiller, Pasternak, Zhukovski o Andersen?.

Siento pena y vergüenza por vosotros Pueblos Bárbaros, y vengo hoy a aplaudir a los búlgaros, griegos, españoles, franceses, italianos, macedonios, polacos, portugueses y serbios que fueron a cantar a Eurovisión utilizando las mismas palabras que oyeron por primera vez de boca de su madre, la madre que les dio la leche de la que ahora reniegan porque tiene mucha grasa y ellos son de leche de soja, que ni es leche ni es soja. Es una puta mierda que sabe a regaliz.

Dos azerbaiyanos albinos cantando "running scared". No me jodas...
No sé si lo sabían, pero Azerbaiyán tiene uno de los más hermosos himnos nacionales que existen. Fue compuesto en 1919 por el compositor Uzeyir Hajibeyov (y no en inglés).

En fin, así cantaba, en noruego la bella Solveig en el Peer Gynt (1867) de Edvard Grieg.