Buenas Películas que me hicieron un hombre mejor. El Entretenimiento y el Cine.

Leíamos el otro día en el blog opciones avanzadas unas declaraciones de David Cronenberg en las que el director canadiense venía a decir que una película que es una adaptación de un cómic de superhéroes (se refería a la última de Batman) es lo que es, o sea, una adaptación de un cómic, o sea, cine para adolescentes. Y ya está. El tono peyorativo se lo pueden poner, o no, ustedes si así lo desean. Yo coincido con Cronenberg pero sin peyorativizar nada porque me gusta el cine para adolescentes aunque no me guste la trilogía TDK de Nolan. Pero entiendo que lo que nos puede sacar de quicio a los más viejos del lugar, como Cronenberg y yo, es que los fans de TDK nos intenten vender la moto con sus reflexiones acerca de la trascendencia del mensaje de un señor con capa que combate el Mal que asola a una Ciudad - Estado. Pero, ¿por qué no les vale con que la película sea entretenida?. Porque el entretenimiento les acompleja. 

Yo, que soy más burro que Cronenberg, tras confesarme cinéfilo crónico tengo que decir que cualquiera puede ver muchas películas sobre la WWII pero hasta que no se empape de unos cuantos tochazos de libros de Historia sobre la WWII, no tendrá ni puta idea de qué es lo que pasó en la WWII. Porque para empezar a entender algo de, por ejemplo, el colaboracionismo gabacho, hay que tragarse, al menos, las cuatro horas de duración de La Tristeza y la Piedad, como hizo Woody Allen en Annie Hall.

Hay películas cojonudísimas que he visto mil veces y que volveré a ver otras mil, pero que resultaron ser una experiencia intelectual diferente a la de leer libros como, por ejemplo, La Peste de Albert Camus, Armas, Gérmenes y Acero de Jared Diamond, La Jungla de Upton Sinclair  o La Investigación Científica de Mario Bunge. ¿Entonces qué?, ¿voy a dejar de ver películas para dedicar mi vida a la lectura con el fin de convertirme en un ser supremo?. Anda ya.

El cuidado del cerebelo no es más importante que el cuidado de las vísceras. Todo Arte es, a fin de cuentas, un provocador de razonamiento. Han sido más los libros que han cambiado mi pensamiento que las películas que lo han hecho pero, a cambio, son más las películas que me han entretenido. Y, para mí, el entretenimiento es (tras el hecho de procrear y dar de comer a la progenie) el acto más noble y supremo al que puede dedicarse un ser humano.

El entretenimiento no me acompleja, lo mismo que no acomplejó a Cervantes cuando creó una novela con la que sus contemporáneos se descojonaban. Yo no pongo al bufón por debajo del filósofo. Así que las guerras de intelecto versus entretenimiento de cineastas o cinéfilos me parecen ridículas. Los realizadores que reniegan del entretenimiento en el cine son unos tipos desubicados demasiado preocupados por que la teórica cinematográfica les respalde y les dé prestigio ante los ojos de las Bellas Artes. Son unos acomplejados por el, todavía existente, desdén universitario o museístico. Pero las catedrales del Cine no deberían ser las Universidades o los Museos, sino las Salas de Cine.

El caso es que, por supuesto, hay un gran número de películas a las que les otorgo el mérito de conseguir que yo me replanteara algunas de mis convicciones, que revisara algunas de mis prioridades vitales o que, sencillamente, son películas que lograron alterar alguna de mis sensibilidades. Aquí van las primeras que me vienen a la cabeza a bote pronto.

Dejad Paso al Mañana (1937, Leo McCarey ). 

En la mayoría de las películas que vemos, los viejos son viejos. No son personas. O sea, los viejos de las películas son la generación siempre derrotada, la que los jóvenes siempre hemos superado, la que se ha quedado obsoleta porque no sabe programar el vídeo. Son los putos Umberto D. Pero todos llegaremos a viejos... Cuentos de Tokyo es una celebérrima película de Yasujiro Ozu que lleva la fama de ser la gran película sobre la soledaz de la vejez y el lugar de los ancianos en la familia pero, 30 años antes, Leo McCarey hizo una mejor. Y se titula Dejad Paso al Mañana. 

La Diligencia (1939, John Ford). 

Puede parecer sorprendente que el primer recuerdo que tengo de este western sea el del tema de la dignidad de los parias. La Diligencia los trataba con ternura y eso me conmovió profundamente y me enseñó que la nobleza puede vivir en los corazones de las prostitutas y de los médicos alchohólicos. Desde que vimos La Diligencia, nosotros también huímos de las ligas de la virtud. Ah, sí, otra cosita: sale un banquero malo que huye con el dinero que ha robado...

El Tren (1964, John Frankenheimer). 

¿Cuántas vidas humanas sacrificarían ustedes por salvar el Museo del Louvre?. Yo ninguna. Yo le prendo fuego a la Mona Lisa si con eso consigo salvar la vida de un bosquimano de 86 años. Lo aprendí viendo esta magistral película que recomendábamos aquí.

Zelig (1983, Woody Allen). 

Zelig es la Biblia de los tipos como yo: los tipos con mucha personalidad. Al protagonista de la película de Woody Allen le costó muchos sudores conseguir reunir el valor suficiente para proclamar en voz alta que Moby Dick era un coñazo. Coincido con Zelig: Moby Dick es un coñazo, Dreyer es un coñazo, Gran Hermano es una puta mierda, la Leche de Soja es una puta mierda, El Big Mac es un manjar, los vinos tintos españoles me saben a coñac y Sara Carbonero no está buena. Hay que cultivar la personalidad propia y alardear de ello, of course.

Senderos de Gloria (1957, Stanley Kubrick). 

Es la primera película que recuerdo haber visto sobre los desastres de la guerra. ¿Pudo haber ocurrido algo así?, ¿existieron unos generales tan despiadados e inhumanos como los de esta película?, ¿fueron capaces de bombardear y fusilar a soldados inocentes de su propio ejército?. Pues sí. Tremendo. Descubrí el significado de la expresión "carne de cañón". Me hice objetor.

Las Uvas de la Ira (1940, John Ford). 

"Un tío con un millón de acres y mil granjeros muriéndose de hambre". Esto lo filmó un señor de derechas. Fue un shock descubrir que los todopoderosos estadounidenses habían pasado hambre. La nación más poderosa del mundo había estado llena de cuerpos famélicos. Y la culpa de todo ello era de... otros estadounidenses gordos, ricos, avaros e hijosdeputa. Los cínicos, los egoístas y los malvados siempre nos hablan de eso de que el izquierdismo es un mal que se cura con la edad.  A Tom Joad le pasó todo lo contario. "Donde quiera que haya una pelea para que los hombres puedan comer, ahí estaré". Amén. En estos días de crisis tan entrañables, la revisión de esta película es obligada. La lectura de la novela de John Steinbeck también. En fin, Las Uvas de la Ira es una de las mayores factorías de frases cinéfilas de la Historia del Cine. Ésta, concretamente, sigue siendo uno de mis diez mandamientos; "Estamos vivos. Somos el pueblo que sobrevive a todo. Nadie nos puede destruir. Nadie nos puede detener. Le hacemos frente a todo". 

Los Viajes de Sullivan (1942, Preston Sturges). 

Para el que tenga la desgracia de no haberla visto todavía: Sullivan es un director de comedias de éxito. Sin, embargo.., ¿comedia?, eso no es serio, hombre, eso no es intelectual, eso no es trascendente ni supremo. Sullivan siente que tiene que realizar una gran película que trate, con la mayor solemnidad posible, sobre el Tema de temas: La Vida, la Realidad. Sullivan aspira con ello a convertirse en un gran Creador artístico que conseguirá con su gran Obra construír una conciencia social en el público. Así que Sullivan abandona su jaula de oro y sale a recorrer los caminos haciéndose pasar por un paria más de los tantos que vagabundearon por los deprimidos USA. ¿Y qué es lo que acaba enseñándo la Vida a Sullivan?.., pues que el más noble fin al que puede aspirar un creador es... ¡¡¡entretener a sus semejantes!!!. "La risa, que hace bien a los hombres". Amén.

A continuación, una de mis diez escenas de cine favoritas ever ("Am I Laughing?"):