Obras Maestras del Cine Contemporáneo. Nadie Sabe (2004, Hirokazu Kore-eda).

Si Nadie Sabe fuese una fábula y la historia que nos cuenta simbolizara otra cosa diferente de lo que acabamos de ver, estaríamos ante una película muy bonita pero muy tonta, como son casi todas las fábulas cinematográficas para adultos (Canino, Hierro 3, etc) y casi todo lo conceptual. Pero Nadie Sabe es una tragedia de hechos reales basada en hechos reales. Y la realidad, que puede ser más esperpéntica que la más esperpéntica de las fábulas creadas por el más esperpéntico realizador simbolista, cuando es cruda no tiene tiempo para tonterías. Por eso los de Cannes no tuvieron más remedio que conceder  el premio al mejor actor de 2004 a un niño japonés de 14 años que se llamaba Yuya Yagira.

La realidad que está detrás de Nadie Sabe la protagonizaron cuatro hermanastros (todos de distinto padre) que, en 1987, fueron abandonados durante seis meses en un apartamento de 40 m2 de un barrio de Tokio. 50.000 yenes es todo lo que les dejó su madre antes de irse a pasar una temporada con su nuevo novio. En Tokio viven más de 13 millones de personas. De todas ellas, nadie supo, durante seis meses, que cuatro menores intentaron sobrevivir en un mundo de adultos. No voy a contar más detalles de la trama porque Nadie Sabe es una película de detalles, muchos de los cuales, de unos pocos segundos de duración, valen más que la mayoría de las horribles películas que estrenan cada semana en nuestros cines.

El director japonés Hirokazu Kore-eda rodó, un lustro antes de Nadie Sabe, otra hermosa película que se titula After Life y que es un cuento sobrenatural que también les recomiendo. Pero, en Nadie Sabe, Kore-eda se deja de cuentos y lo único sobrenatural que hay en su película es su mirada, la de un director que es como un dios omnipresente pero impotente, que todo lo ve pero que nada puede hacer por mitigar el sufrimiento de los niños o, mejor dicho, el sufrimiento de nosotros, los espectadores adultos, que somos los que etiquetamos como "drama" la terrible experiencia que sufrieron estos cuatro niños japoneses que pasan las horas de su confinamiento jugando con su Nintendo o con sus muñecas.

También jugando, pero con la gran baza de la sorprendente naturalidad de sus cuatro actores infantiles, Kore-eda nos regala una narración de dos horas y media en la que filma el tiempo como si fuera un notario - poeta que imagina la intimidad de cuatro niños que están solos contra todo y que le echan un pulso al mundo con la fuerza que les proporciona un sencillo, autoimpuesto y  frágil sistema de normas de supervivencia. Pese a disponer de más de 150 minutos, Kore-eda no pierde el tiempo juzgando a la mamá porque él necesita todo ese tiempo para mostrar la cotidianeidad de una tragedia en la que, a los ojos de un niño, no tiene cabida el melodrama. Porque ¿qué hace un niño cuando recibe una carta avisando del corte de suministro de la luz?. La abre, la lee y se la da a su hermano pequeño para que pinte animalitos de colores.

En el prólogo de la película se muestra un fogonazo de su final. Un final que, aviso, no es apto para sensibleros, es sólo para almas sensibles (como la mía). Así que cuando, durante el epílogo, un avión vuela sobre la cabeza de Akira, el hermano mayor, un escalofrío recorre su alma. También la nuestra. Qué más se le puede pedir al Cine.