martes, 28 de marzo de 2017

75 Años de... Adiós a Miguel Hernández.

Miguel Hernández  murió hace 75 años víctima de las voluntariosas bacterias franquistas. 
Murió de bronquitis, tuberculosis y tifus. 

"Josefina, anoche me ha hecho Barbero una operación mucho más importante que la otra. Por medio de un aparato punzante que me colocó en el costado, después de mirarme de nuevo con rayos X, salió de mi pulmón izquierdo, sin exagerarte, más de litro y medio de pus en un chorro continuo que duró más de diez minutos. Hoy me encuentro muy descansado y casi sin fiebre."

Murió con los ojos abiertos porque nadie pudo cerrárselos.

Según el diccionario de la Real Academia de  DG&L

poeta: dícese de la persona que, hallándose preso y tras recibir una carta de su esposa informándole de que ella y su hijo sobreviven a base de pan y cebolla, escribe las Nanas de la Cebolla.

La cebolla es escarcha 
cerrada y pobre. 
Escarcha de tus días 
y de mis noches. 
Hambre y cebolla, 
hielo negro y escarcha 
grande y redonda. 

En la cuna del hambre 
mi niño estaba. 
Con sangre de cebolla 
se amamantaba. 
Pero tu sangre, 
escarchada de azúcar, 
cebolla y hambre. 

Una mujer morena 
resuelta en luna 
se derrama hilo a hilo 
sobre la cuna. 
Ríete, niño, 
que te traigo la luna 
cuando es preciso. 

Alondra de mi casa, 
ríete mucho. 
Es tu risa en tus ojos 
la luz del mundo. 
Ríete tanto 
que mi alma al oírte 
bata el espacio. 

Tu risa me hace libre, 
me pone alas. 
Soledades me quita, 
cárcel me arranca. 
Boca que vuela, 
corazón que en tus labios 
relampaguea. 

Es tu risa la espada 
más victoriosa, 
vencedor de las flores 
y las alondras 
Rival del sol. 
Porvenir de mis huesos 
y de mi amor. 

La carne aleteante, 
súbito el párpado, 
el vivir como nunca 
coloreado. 
¡Cuánto jilguero 
se remonta, aletea, 
desde tu cuerpo! 

Desperté de ser niño: 
nunca despiertes. 
Triste llevo la boca: 
ríete siempre. 
Siempre en la cuna, 
defendiendo la risa 
pluma por pluma. 

Ser de vuelo tan lato, 
tan extendido, 
que tu carne es el cielo 
recién nacido. 
¡Si yo pudiera 
remontarme al origen 
de tu carrera! 

Al octavo mes ríes 
con cinco azahares. 
Con cinco diminutas 
ferocidades. 
Con cinco dientes 
como cinco jazmines 
adolescentes. 

Frontera de los besos 
serán mañana, 
cuando en la dentadura 
sientas un arma. 
Sientas un fuego 
correr dientes abajo 
buscando el centro. 

Vuela niño en la doble 
luna del pecho: 
él, triste de cebolla, 
tú, satisfecho. 
No te derrumbes. 
No sepas lo que pasa ni 
lo que ocurre. 

viernes, 24 de marzo de 2017

5 Mitos del siglo XX que no me gustan.

Y todos ellos han calado fortísimo en la cultura popular.  
Mi personalidad merece doble reconocimiento por ello.

1. Glenn Gould. Escuchar tocar a Glenn Gould es como escuchar el sonido de una máquina de escribir afinada. Sus Variaciones Goldberg bachianas de 1955 son la cima del pop-esnobismo de la música clásica subcategoría resurgimiento del barroco y difusión made in USA vía Hollywood; los cinéfilos recordarán que es el pianista favorito del despreciable Hannibal Lecter. Ver a Glenn  Gould tocando en youtube es algo más entretenido porque los excéntricos (se sentaba siempre en la misma silla, muy bajita, lo que le hacía adoptar una postura frente al piano muy pintoresca, como de chalado) siempre nos divierten aunque, en su caso, resulte un poco insoportable escuchar sus murmullos tarareando las frases musicales que ejecuta al piano a velocidad casi siempre exagerada. Dicen que padecía el síndrome de Asperger, pero a mí eso me da igual. De casi todo lo que he escuchado suyo existe una versión mucho mejor interpretada por otro pianista menos pirado que él (en el caso de las Goldberg, Barenboim). Como muestra de las cosas que no me gustan de este señor, este sacrilegio pianístico de La Valse (1920, Maurice Ravel).


 2. Sonic Youth (o Joy Division, me da igual). Sonic Youth es el amateurismo musical ruidoso perpetuo, por eso es el grupo de cabecera de tantísimas bandas que comienzan a aporrear bajos, guitarras y baterías. Para muchos es su gran virtud. También lo fue para mí hace un porrón de años pero, escuchados ahora, sus monótonas limitaciones musicales me aburren. De actitud y pose van sobradísimos y la influencia de sus disonancias, marca de la casa, en muchos grupos posteriores son incuestionables. La voz de Kim Gordon es insoportable. Creo que están tan sobrevalorados como Glenn Gould. Cosas de la capital mundial  (NY).


 3. Pablo Picasso. A finales del siglo XIX los pintores ya reproducían la realidad de maravilla. La puntilla la puso la fotografía. Y entonces se puso el marcador a cero volviendo al primitivismo exótico, las figuras africanas, los ornamentos orientales, los dibujos nipones, etc. Algo había que hacer hasta que llegara el hiperrealismo y las imágenes generadas por ordenador. El caso es que Picasso pintó hace 110 años a Las Señoritas de Avignon como las hubiera pintado un chamán bidimensional del áfrica negra e inventó el cubismo. El cuadro está, por supuesto, en NY. A mí es que siempre me ha parecido horroroso y hace muchos años que dejé de esforzarme en entenderlo más allá de lo que diga la Historia de la Pintura. Picasso se reinventó constantemente. Todos sus reinventos los encuentro igual de poco atractivos que éste:


4. Sigmund Freud. Los científicos serios, o sea, los del método científico, les dirán que el psicoanálisis es una pseudociencia así que, como tal, es dañina. Freud inventó algo dañino. El psicoanálisis nació con el siglo (La interpretación de los sueños, 1900). Siempre fue una pseudociencia machista (envidia del pene) y ninguno de sus mitos ha sido seriamente respaldado por ningún científico. No existen las personalidades oral y anal. No existe la sexualidad infantil. No existen las neurosis consecuencia de frustraciones sexuales. No existen los complejos de Edipo/Electra. Freud fue un curandero. Y a mí me caen fatal los curanderos.

5. Santa Teresa de Calcuta. Odiar a esta señora es muy fácil si lees a Hitchens que la llamaba “Ángel del Infierno”. No es una cuestión de cinismo esto de desmitificar a una Santa, es una cuestión de Justicia para con los pobres enfermos con los que ella tanto disfrutaba confortándoles el alma pero sin curarles el cuerpo. Citando a Hitchens “Cuando ella cayó enferma, voló en primera clase a una clínica privada de California”. Son conmovedoras las palabras de Teresa cuando dijo “creo que es muy bonito para los pobres que estos acepten su suerte, para compartirla con la pasión de Cristo. Creo que se está ayudando mucho al mundo mediante el sufrimiento de los pobres”. Detesto a esta fanática populista ultracatólica.

Despidamos este estupendísimo post con el documental Ángel del Infierno
de Christopher Hitchens:

domingo, 19 de marzo de 2017

Feliz Día de Mi Padre.

A ver. Yo estoy seguro de que los padres de ustedes son unas personas maravillosas. Seguro que sí. Pero es que mi padre, además de ser maravilloso, es graciosísimo. Y el humor, como todos ustedes ya deberían saber, es uno de los pilares de la inteligencia de los superhéroes.

Mi padre tiene 80 tacos, 6 hijos y 650 euros de pensión y, sin embargo, sigue convencido de que los principios y las cosas bellas que me enseñó cuando yo era chiquitín siguen siendo hoy tan válidos como hace un montón de décadas, o sea, que son eternos.

Así que hoy sigue hablando de poner la otra mejilla, de no ser codicioso, de no pisar una iglesia, de ser honesto, de los derechos de los trabajadores, de las virtudes de los buenos patronos, de la belleza de la Primavera, de Antonio Machado, de Joaquín Costa, del Doctor Zhivago, del final de El tercer Hombre, de las hojas muertas, de lo guapa que es (no "era", "es") mi madre/su esposa, de las virtudes de Vilas del Turbón, del Pirineo, de la mili en Regulares, de su padre (que no pudo ir al entierro de su madre para no perder el jornal de pastor), de lo guapo que era el tío que se fue a la División Azul y está enterrado en París, de la merluza de pincho, del tomate rosa de Huesca, del barrio de El Gancho, de las gachis (sic), de sus admirados pueblos de Euskadi, del bonito en escabeche Zallo, y de, por supuesto..,

la Cima Universal de la Creación Artística:

¡va por ti, papá!



lunes, 13 de marzo de 2017

Música de Cine. Jackie (2016) de Mica Levi.

Estamos en 2017.
Hace 100 años Arnold Schönberg tenía 43 años.
No sé si entienden qué quiero decir.

Me parece que no me estoy explicando bien.

Lo que quiero decir es que hacer cine hoy día y encargar bandas sonoras como ésta…


… es una vergüenza.

Afortunadamente, de vez en cuando, Hollywood es visitado por un músico del siglo XXI que dignifica algunas de sus producciones. Es el caso de la banda sonora de Jackie.

La estupenda película del chileno Pablo Larraín -que ya demostró ser un gran realizador con No y El Club (no he visto Neruda)-, ha conseguido que renovemos nuestra confianza cinéfila en su persona porque resulta que Jackie no es un EstrenosTV sino que  es como un sueño o, mejor dicho, como una pesadilla hagiográfica postraumática del penúltimo capítulo de la vida, obra y milagros de Jacqueline Lee Bouvier quien rebautizada como Jackie Kennedy se esfuerza, a lo largo de los 90 minutos del metraje, en corporeizar para la eternidad el efímero y fantasmagórico mito de su marido, JFK: la eterna gran esperanza blanca cuyo "mausoleo" flamea eternamente en el Cementerio de Arlington gracias a... Jackie  Kennedy.


El capítulo al que me refiero, por si hay algún iletrado en la sala, es el del magnicidio más popero y conspiranoico del siglo XX (y mira que hubo magnicidios ese siglo): el del fotograma nosécuántos de la cabeza reventada de JFK. Yo confieso que a mí el asunto Kennedy me tiene hasta los co**nes, por lo que no tenía ningún interés en ver esta película. Pero vino dvd a llamar a mi puerta y, aunque nueve de cada diez dentistas recomiendan no hacer caso a dvd, esta vez le di una oportunidad que, afortunadamente, no he desaprovechado. Vean Jackie para disfrutar del Séptimo Arte versión 2017.

Volviendo al tema que nos ocupa hoy. La banda sonora de Jackie está compuesta por la compositora inglesa Mica Levi (aka Micachu) que es, como deberían ser ustedes, una persona del siglo XXI. Compruébenlo en su merecidamente nominado soundtrack. Todos los cortes son buenos (y postraumáticos).

sábado, 11 de marzo de 2017

La Cancioncita del finde. Other People (LP)

Other People, 
de la neoyorkina Laura Pergolizzi (aka LP).

Todo el mundo a comprar su nuevo álbum, 
Lost on You
que está calentito (diciembre 2016).

miércoles, 8 de marzo de 2017

Conócelos por su nombre: Jafar Panahi. Feliz Día de la Mujer.

Cinéfilos y feministas?. Ustedes también?. Entonces espero que conozcan la trayectoria del gran director iraní Jafar Panahi (1960), un señor con una biografía que lo hace merecedor, indudablemente, de ser proclamado Héroe Gusano.

Si no han disfrutado de ninguna de las obras de este maestro, les recomiendo que comiencen por Offside (2006), una película que viene muy a cuento en el Día de la Mujer.

LinkWithin

Related Posts with Thumbnails