Bienvenidos a DG&L. Se ponen de pie y quitando sus velos declaran que la obra es la tragedia del Hombre y su héroe el Gusano Vencedor.
Se cumplen este mes 110 años de la llegada a Carson City de John Bernard Books (John Wayne), un veterano pistolero que recibe la noticia de que su fin está cerca. Pero el peligro no procede del cañón de ningún Colt o Winchester. En 1901 ya no existen en el Far West ese tipo de amenazas. Los viejos cowboys y pistoleros mueren atropellados por un coche (La balada de Cable Hogue, Sam Peckinpah, 1970), o, como es el caso de nuestro protagonista, víctimas de un cruel y doloroso cáncer. Pero antes de que eso ocurra, J. B. Books arreglará unos asuntos pendientes...
Don Siegel rodó en 1976 uno de los grandes epílogos del Western antes de que llegase para este género el posmoderno canto de cisne de Sin Perdón. El último pistolero es una película deliciosa que siempre me ha cautivado y que recomiendo hoy a todo aquel que ame el cine y, especialmente, el Western. La última película de John Wayne es un homenaje al género entre géneros que personificó, como nadie y durante muchísimos años, uno de los más limitados y grandes actores de todos los tiempos. 
Acompañan al Duke (atentos) James Stewart, Lauren Bacall y John Carradine. Intenten que el brillo de la luz que desprenden estos monstruos no les impida ver las bondades y cualidades de la realización, fotografía y estupendísimos decorados de esta perla de Don Siegel, inspiración directa del Gran Torino de su discípilo C. Eastwood.
Jorge VI se encontró con el papelón de tener que ser el rey de los británicos y el emperador del último gran imperio colonial de Occidente en un momento bastante complicado: los años de la Segunda Guerra Mundial. Para más INRI asumió la corona tras la abdicación de su filonazi hermano Eduardo VIIII quien se quería casar con una divorciada americana educada sexualmente en un putiferio de China (esto va en serio) que le daba candela sadomasoca en la alcoba, algo que la Iglesia de Inglaterra no podía permitir. Y me refiero a lo del divorcio no a lo de la candela bizarra que de puertas para dentro a nadie importaba (vive le hipocresié!). Para rematar la faena, el pobre Jorge VI era tartamudo. Mala suerte lo de ser tartaja a comienzos del siglo XX porque ese defecto que sus antepasados podrían haber ocultado al pueblo con una sonrisa y un paternalista saludo desde alguna flamante carroza, era dificilmente disimulable frente a un micrófono de la BBC que radiaba sus tartamudeos a lo largo de todo el planeta.
Una historia de la Historia de superación personal y de amistad. Si David Fincher fue incapaz de hacerme sentir nada ni de empatizar con tipos de mi generación, Tom Hooper y su película han conseguido que lo haga con un rey de Inglaterra de 1936, un señor con quien, a priori, no tengo mucho en común pero al que durante todo el metraje mostré mi apoyo y aliento porque Colin Firth nos invita a compadecernos de un tipo inteligente, culto y brillante que lucha por arrancarse esa grotesca máscara de bufón que supone su tartamudez, un indesado fruto de su inseguridad personal y de una cruel carencia de afecto durante la infancia. Y eso es el Cine y el Arte: sentimiento, claro que sí.
Los dos súper protagonistas de esta película, que os recomendamos en imprescincible visionado vose, son Colin Firth, un actor a quien espero que den el premio de la Academia, y Geoffrey Rush, a quien siempre le agradeceremos que nos hiciera soportables las chorradas de los piratas del caribe. Matrícula de honor para los responsables de cásting de esta pareja de química cinematográfica de antología. No encontrarán exasperantes tics tartajas de actor de método en la interpretación de Colin Firth, ni mareante y artificiosa verborrea teatral en sus conversaciones con Geoffrey Rush. Helena Bonham Carter y Guy Pierce cumplen a la perfección con sus papeles de reparto.Gloria Eterna al Imperio Británico.
David Fincher y Christopher Nolan son las dos grandes esperanzas blancas del cine equilibrado de esta década. Cine equilibrado es un término que me acabo de inventar y con el que quiero definir al cine que intenta pasear elegantemente a lo largo de esa frontera que limita el cine comercial, el de entretenimiento, con el cine de calidad, de autor y todo eso. En el año 2010 ambos realizadores estrenaron sendas películas que han resultado ser un éxito cuasi unánime de crítica y público. A mí no me han gustado ninguna de las dos y no ha sido por una cuestión de pose rebelde sino por un pecado mucho mayor: me aburrí mientras las veía. Ya hablé aquí de Origen. Y ahora vengo a hablar un poco de La Red Social.
We are rich, We are talls, We are strong, We are cool, We are the bad guys...Hay un súper friki o geek o nerd o creep o empollón (lo que suene menos peyorativo, pues no es ésa mi intención) que parece refugiarse en sus computadoras porque no sabe relacionarse con las mujeres, y de esta inadaptación al mundo real nace el fenómeno de los huertos cibernéticos. Lo mismo pasó con el youtube y con el mismísimo Internet que explosionaron de manera incontrolada e impredecible partiendo de un origen bastante prosaico: las ganas de follar o, en su defecto, de meneársela. Son cosas del síndrome de Asperger.
El friki protagonista (un tipo de verborrea incontenible, arrogante, visionario, mordaz y muy inteligente) tiene unos pocos amigos y un par de enemigos gemelos que le dan a la historia un aire de lucha de clases. El propio friki lo dice en un momento de la película "a estos gemelos gigantes no les jode que les haya robado el facebook, les jode no salirse con la suya, que es a lo que están acostumbrados". Así que el friki acaba siendo una personificación del feo y pobre que vence a los ricos y guapos, y La Red Social acaba siendo una estilización ciberintelectual de Desmadre a la Americana y todo ese subgénero de High Schools, Universities y venganzas de nerdies made in USA. La peli viene con moraleja: la incomunicación del humano más comunicado del mundo. Pobre niño rico que le suelta la chapa a su novia en lugar de hacerle el cunnilingus que es lo que toca.
Te dejo maño, busco otro tipo de "superdotado".Pues bien, a mí todo esto me la refanfinfla y me la refanflinfla no porque me caiga mal la gente que se evade del mundo real para refugiarse en mundos de fantasía (a fin de cuentas es lo que llevan haciendo muchos siglos nuestros poetas), me la refanfinfla porque a David Fincher parece que también se la refanfinfla al contarnos su historia con una gelidez tal que me conducen a la apatía y al desinterés. Así que se pueden imaginar lo que me importa la clásica realización y el presunto ritmo trepidante del montaje de David Fincher, la presunta brillantez de los diálogos del plano guión televisivo de Aron Sorkin o los efectos especiales que han permitido que un solo actor (Armie Hammer) interprete a los dos gemelos Winklevoss.
Seguiré esperando a que David Fincher comience a dejarnos ver que es un ser humano que siente, padece y empatiza con los demás, en lugar de seguir fabricando huevos kinder rellenos de sus ya típicos personajes pirados y obsesivos. David Fincher ha dicho que su película ha sido sobrevalorada por la crítica y yo estoy de acuerdo con esta afirmación.
A Mark Zuckerberg le dejo que siga refrescando su puñetera página del facebook a ver si encuentra a su Amada Inmortal, que yo me voy a ver qué se está cociendo por internet...
The End.
P. S. La película incluye, hacia su mitad, una breve escena que rompe con todo el estilo del resto del metraje. Puede que esto signifique algo, pero a mí me pareció un anuncio de colonia de Tommy Hilfiger.
Mr Lombreeze, 2º Clasificado, recordó en su discurso de agradecimiento, la importancia de los eternos segundones en el Cine a los que eufemísticamente llamó "secundarios" (Ernst Borgnine, Richard Widmark y demás losers) y deseó que la próxima edición del Concurso de Crowley se pareciera un poco menos a la Liga de Fútbol Española, lo que demostró su claro desprecio por el resto de participantes a los que off the record calificó cariñosamente de "patéticos e incompetentes analfabetos".
Mundo Gusano estuvo allí y les ofrece, en exclusiva, la foto y el momento que eclipsó la ceremonia de entrega de los Globos de Oro: Mr. Lombreeze recogiendo los premios crowleyianos.
Jojojo, menuda mezcla. ¿verdad?. Aquellos a quienes guste CSI o Fringe disfrutarán con este cómic. Lo mezcla todo y bien mezclado. Es una muy digna obra enmarcada la serie Noir que Panini nos viene presentando en tomos muy interesantes.
Los padres del cómic: Cristos N. Gage, autor que le da tanto al cómic como a la televisión con obras notables en ambos medios y, a los lápices, Chris Samnee, quien nos demuestra que al cómic de este estilo, las luces y las sombras le vienen fabulosamente.
Para saber el final de la historia y conocer algo más sobre el apasionante mundo de las trepanaciones, lo tenéis fácil: a pillarse este tomo de 184 paginas en blanco y negro. Por cierto, aunque publique Panini, el contenido originalmente fue publicado en la Vértigo de la DC.
Un saludo gusano.
Mr.Lombreeze (izda.) y Mr.Mierdas saliendo bastante ciegos de Del Diego (Madrid).Cuando MrM me llamó para contarme esta historia le aconsejé que fuera inmediatamente a una comisaría para poner una denuncia y, seguidamente, acudiera a un hospital a dar un parte de lesiones. Y es que yo, que soy más viejo, también trabajé muchos años en bares y cia y me conozco el percal. Conozco a los bravucones que te montan el pollo en el local, que van de gallitos y que cuando los desplumas a hostias se van pitando a la comisaría más cercana a decirle al poli de turno que un camarero les ha pegado y que les duele el occipital. Y ya sabemos todos que quien primero pone la denuncia juega con ventaja. Así que MrM le hizo caso a su tato mayor, que es lo que hay que hacer siempre en esta vida.
Tres meses después les citó el juez.
El abogado del tiparraco, muy amablemente y sabedor de que su cliente llevaba las de perder, intentó convencer, momentos antes del juicio, a MrMierdas para no entrar a la sala y arreglar la cosa entre ellos, entre particulares, entre caballeros. Así que le preguntó a MrM que qué quería a cambio de no entrar. Y mi hermano le dijo: "que este señor se disculpe en persona y me pague los 120 euros que costó el reloj". El letrado, sorprendido, volvió a preguntarle que si no quería nada más y MrM respondió que no.
Abogado y acusado fliparon claro, y el repeinado cincuentón accedió y se disculpó ante MrM. Sacó un fajo de billetes volviendo a preguntar si realmente sólo quería los 120 euros del reloj. MrM le confirmó que así era. Tras el pago y suspensión de la vista, este señorito, confiado por la supuesta candidez de MrM, le dijo a mi hermano: "venga, vamos a tomar un café aquí al lado...". A lo que MrM le respondió: "no te creas ahora que somos amigos". Y se fue.
Pues así es mi hermano: MrMierdas.
Felicidades Brother.
Y ahora nuestro videoclip favorito. Posiblemente el mejor videoclip ever.
y 2.- se enrolla con otra bailarina que también está muy buena, 
... la película de Aronofsky cuenta con una banda sonora notable. Está compuesta por el músico británico Clint Mansell, habitual de Aronofsky, quien ha superado con nota el reto que supone rivalizar con El Lago de los Cisnes de Chaikovski, música de la que Mansell directamente se inspira y a la que homenajea huyendo del plagio facilón con bastante elegancia.
La Religión es el reverso tenebroso de la Razón. Es por ello que cuando a los religiosos de hoy día les da por simular que razonan y que se cuestionan los conceptos que se inventaron otros religiosos de, por ejemplo, el siglo VI (por citar algún siglo en el que no pasó absolutamente nada interesante) sueltan unas paridas delirantes del calibre de la frasecita que encabeza este post.En ella el Papa dice cosas como "fuego interior", "almas" o "Dios" que son conceptos que no significan nada o, lo que es peor, que significan una cosa diferente para cada uno de nosotros. Y las dice para definir otro delirio: el Purgatorio. Un sitio que para mí siempre ha sido, -y siempre será-, el lugar al que van a jugar los niñitos muertos sin bautizar. A mí esta definición, que me descubrieron las monjas josefinas de mis parvulitos y que luego fue ratificada por mis padres, me parecía mucho más romántica y hermosa. Más lírica.
Los niños muertos no bautizados ya no irán al purgatorio porque ese "elemento" se va llenar de putas con fuego uterino que no saben controlar sus calenturas y que se ponen a abortar sin ton ni son. Si los niños muertos no bautizados ya no van al purgatorio, ¿dónde van los niños muertos no bautizados?, ¿cuántos de los dos millones de niños muertos en las guerras de los últimos 10 años estaban bautizados?. Esos niños que mató el fuego exterior del Purgatorio que les cierra ahora las puertas por cambio de negocio.
El Papa ya no es lírico, es metafísico, y no le escribe poemas a los niños muertos del Purgatorio. Ahora le canta al fuego interno de William Hurt y Kathleen Turner. El Papa vive en el Vaticano, que dicen que es la casa de Dios. Pero esto también depende del cristal con que se mire. Si miramos con el cristal del poeta alemán Friedrich Rückert (1788 - 1866) “Una casa de Dios es el estomago vacío del pobre, y quien lo llena, llena también la voluntad de Dios”, el Vaticano está tan lejos de la casa de Dios como los niños muertos no bautizados lo están ahora del purgatorio.
Pero el poeta Friedrich Rückert, que no tenía enchufe con Dios, sí les dedicó a sus dos hijos, muertos por la escarlatina, 425 poemas. Y Gustav Mahler pusó música a cinco de estos poemas en 1904. Cuatro años antes de que María, su hijita de 4 años, muriera también de escarlatina.
Cuando tu madre
viene hacia la puerta,
y giro la cabeza,
para observarla,
mi mirada no cae
primero hacia su rostro,
sino sobre el lugar,
cerca del umbral,
donde tu pequeña carita
solía estar,
cuando tú, radiante de alegría,
entrabas, también,
tan normal, mi hijita.
Cuando tu madre
viene hacia la puerta
a la luz de la vela,
me parece como si
estuvieras entrando,
fugazmente tras ella,
como solías hacer, a la habitación.
Oh tú, trocito de tu padre,
¡ay, tan pronto,
mi alegría, tan pronto extinguida!
En 1947 Korngold dejó de componer música para Hollywood y estrenó su Concierto para Violín y Orquesta en Re Mayor Op.35, pero su tentativa de volver al camino recto de la música seria resultó ser un fracaso. Su música fue calificada de ligera y carca por parte de la vanguardia de la Escuela de Viena que estaba centrada en la música serial y dodecafónica. Lejos quedaban ahora las palabras de admiración que el propio Gustav Mahler había dedicado, cuarenta años antes, a Erich Korngold cuando éste contaba con tan sólo 10 años de edad ("¡es un genio, un genio!"). Todavía hoy se sigue discutiendo sobre la genialidad de Korngold. Mientras los expertos discuten, los melómanos nos congratulamos de que su Concierto para Violín se siga programando, cada vez con más asiduidad, en salas de concierto a lo largo de todo el mundo, porque su belleza es incuestionable.
Disfruten del maravilloso Segundo Movimiento. Al violín, un auténtico monstruo de este instrumento: la estadounidense Hillary Hahn.
El director de cine del año. Me entran ganas de darle este premio a mi admirado Anton Corbijn quien en El Americano realizó, posiblemente, la mejor fotografía de 2010. También me gustó mucho la labor de los directores Scandar Copti y Yaron Shani quienes me deslumbraron con su fabulosa Ajami, una película imprescindible. Pero creo que es indudable que el director de 2010 ha sido Rodrigo Cortés por su magistral Enterrado.
El actor de cine del año. Como MrMierdas ya me ha pisado a Jeremy Renner y su maravillosa actuación en The Hurt Locker, el premio al actor del año va para Tahar Rahim y su sobria pero emocionante interpretación en la estupendísima Un profeta del director Jacques Audiard.
La actriz de cine del año. En mi opinión, la guapísima actriz italiana Giovanna Mezzogiorno arrasa este 2010 con su magistral composición de la esposa - amante de Mussolini en Vincere.
El libro del año. Es Vida y Destino. Un libro maravilloso del que ya hablé aquí.Por cierto, me cago en la mierda ésa del remix del Americano.
El disco del año. El de mi paisano y vecino Bigott: This is the Begining of a Beautiful Friendship. Por cierto, me cago en Lady Gaga.
La serie de televisión del año. Subcategoricemos.
Española: La que se avecina. Esperpento patrio con el que me parto la caja y que justifica, por sí solo, que exista TDT en nuestro país; la reponen sin cesar. También me he vuelto a tragar entera la de Ramón y Cajal que han repuesto en La 2 los domingos por la tarde.
Extranjera: La última temporada de Dexter me dejó un poco chafado pero me la vi enterita, como dios manda. The Walking Dead y sus 6 raquíticos capítulos me decepcionó un pelín. Carnivale promete, pero voy algo retrasado, así que como serie extranjera me quedo con la brillante revisión de Sherlock, una mini serie de 3 capítulos que sitúa los inmortales personajes de Conan Doyle en el Londres actual y que tiene una factura y una calidad de sobresaliente.
El programa de televisión del año. Esto que voy a decir suena a esnob pero, aunque soy consciente de que existe un invento llamado televisión, la verdad es que prácticamente no veo televisión. Es lo que hay. De todas formas en esto de los memes hay que mojarse, así que me quedo con Tres14 (que todavía suena más esnob), un programa de divulgación de La2 que me alegra los atardeceres dominicales. También suelo ver el Desafío Extremo de Calleja y, como no, la Pesadilla en la Cocina del inefable chef Ramsay.... pero la vida en sociedad requiere cumplir unas normas para que no acabemos a lo puerto urraco.
Seguiré clamando por la legalización de la cocaína, la marihuana, la heroína y noséquémás que se quiera meter la peña para disfrutar o amargarse la vida. Y yo, que ni fumo ni tomo drogas, me pillaré un buen cabreo, e incluso puede que me una a las barricadas, el día que prohiban a la gente fumar en su puta casa, porque ahí sí que estarán tocando los cojones a nuestras libertades individuales.
Pero también seguiré clamando por que el individuo se responsabilice de su amada libertad individual y de su derecho a todo y que, una vez que sea libre para hacer lo que le dé la gana, sea consecuente con sus actos, o sea, que pague la factura de la SSSS si se da una hostia borracho o la del tratamiento del cáncer de pulmón o garganta si se ha tirado 25 años fumando porque a él nadie tenía que decirle lo que tiene que hacer...
No te jode.
Epílogo: El Estado debería devolver a los hosteleros el dinero que invirtieron en adaptar sus locales a la norma de enjaulamiento de fumadores que les fue impuesta.
En 1924 una pareja de brillantes estudiantes de la Universidad de Chicago decidieron secuestrar y asesinar a un joven de 14 años con el fin de autoconvencerse de su superioridad intelectual y de demostrar que era posible cometer el crimen perfecto. Eran tan listos que se pasaron de rosca o eso dicen porque, en realidad, a mis ojos, eran bastante lerdos y no entendieron nada de nada del concepto del súperhombre de Nietzsche que inspiró su terrible crimen. Pese a que estos dos genios planificaron su atrocidaz durante siete meses y la ejecutaron con pasmosa frialdad, el crimen resultó ser muy poco perfecto y fueron, finalmente, llevados a juicio donde les defendió, nada más y nada menos, que el mítico Clarence Darrow (¿se acuerdan de este señor?, es el del Juicio del mono del que hablamos aquí).
El juicio a Nathan Leopold y Richard Loeb (que así se llamaban estos dos energúmenos de 19 años) levantó mucha polvareda en los USA y la trágica historia sirvió de inspiración para dos célebres novelas: La Soga (1929) de Patrick Hamilton y Compulsion (1956) de Meyer Levin. Ambas fueron llevadas, con gran acierto, al cine en las homónimas La Soga (Alfred Hitchcock, 1948) y Compulsion que en nuestro país se tituló Impulso Criminal.
Impulso Criminal es una película estupenda y uno de los ejemplos más claros que ha dado el Cine de militancia contra la pena de muerte. El film contiene dos partes bien diferenciadas en las que se narra, en primer lugar, la génesis y ejecución del crimen, para pasar, a continuación, a convertirse en una película clásica de juicios hollywoodienses, momento en el que los dos jóvenes actores que interpretan a los asesinos (Dean Stockwell y Bradford Dillman), le pasan, tras haber dejado el listón muy alto, el testigo del protagonismo a la figura del abogado Clarence Darrow, interpretado por el gran Orson Welles que recicla el look y la socarronería de su detective Hank Quinlan de la magistral Sed de Mal (1958).
Durante la primera parte asistimos a una brillante narrativa de creciente suspense filmada en clave de thriller psicológico al estilo "en la mente del asesino" que yo creo que hará las delicias de los admiradores de Haneke. Es una parte magnífica, sin duda. Pero es durante la segunda mitad, la del juicio, en la que la moraleja del film luce en todo su esplendor llegando al clímax en el demoledor discurso final del abogado defensor Clarence Darrow, un señor capaz de hacer cuestionarse al más acérrimo defensor de la pena capital la utilidad y moralidad de ese castigo.
El gran reto de Darrow fue intentar convencer al tribunal y a la opinión pública de la barbaridad que suponía ejecutar a dos seres humanos aunque éstos hubieran cometido un crimen para el que no existía justificación ni atenuante alguno. Aquí no hay víctimas de la sociedad, ni familias desestructuradas, ni infancias traumáticas. Leopold y Loeb pertenecían a dos acomodadas, religiosas y respetadas familias de Chicago, lo que en la práctica supuso un handicap extra para el bueno de Darrow, famoso por su ateísmo y por defender a los más desfavorecidos sin cobrarles absolutamente nada. Darrow se defendió de los ataques del populacho y los medios que pedían que se colgara sin contemplaciones a los dos jóvenes confesos (quienes, para más inri, eran homosexuales) con perlas como ésta: "negar al rico el mismo derecho de defensa que al pobre sería tanto como estar de acuerdo con la gente que encendió ese fuego (el KKK que intimidó a Darren para que abandonara la defensa)". En fin. Un tipo que se vestía por los pies.
No se pierdan esta excelente película que responde claramente y sin complejos a la pregunta de nuestro serial gusano: ¿La Bestia debe morir?.
Por cierto, Fleischer y Richard D. Zanuck (productor de la cinta) NO se llevaron la Palma de Oro de Cannes de 1959 (Gracias Red Stovall), pero sí ganó su trío protagonista: Dean Stockwell, Bradford Dillman y Orson Welles se llevaron el premio al mejor actor de esa edición. Lo digo por si no les basta mi palabra y necesitan más referencias...
Más información sobre los hechos históricos aquí.
Hoy hablamos de un cómic de arqueología, pero de arqueología imposible. ¿Qué es esto de arqueología imposible?. Jejeje.., pues la que se da en un mundo poblado de artefactos y de lugares en los que ocurren cosas cuando menos extrañas, si no fantásticas. Un grupo de cuatro personajes luchará por impedir que estos artefactos y lugares no caigan o sean controlados por gente que no está preparada para ello y conseguir mantener las cosas como están. Por supuesto nuestros protagonistas tienen poderes, claro. Cómo enfrentarse si no a estas maravillas de la naturaleza tales como una copia de Godzilla, insectos gigantes, hombres invisibles, naves espaciales, etc. 
Pero no todo es fácil ni sencillo...
El jefe, Elijah Snow, uno de los bebés del siglo XX (nacido el 1 de enero de 1900) es inmortal (entre otras cosas), pero alguien se ha ocupado de que haya perdido su memoria. Mira que él lo sabía todo del siglo pasado... Algún chungo se lo habrá provocado. Todo se aclarará cuando gracias a la ayuda de sus futuros compañeros empiece a recordar quiénes se lo han hecho y por qué. Junto a Jackita Wagner (una supra humana), el batería (el cerebrín) y Ambrose Chase (quien controla la realidad) irán arreglando las cosas a la vez que persiguen al grupo de los Cuatro (que a diferencia de los 4 fantásticos de la Marvel aquí son los malos).
Cómic lleno de homenajes a muchas de las formas de cultura que tuvo el siglo XX: el cómic, el cine, la ciencia ficción, las novelas pulp, los fantasmas chinos, etc... Y todo ello relacionado con multiuniversos, algo que suele ser complicado de llevar pero que, en este cómic, no se hace difícil de entender en absoluto. Sólo os comento que un “copo de nieve” y “la Sangría”, también forman parte de este cómic. Pero claro, no os voy a contar todo. Lo mejor será que lo leáis de primera mano. 
Edita Norma, pero está vez no se les va la cabeza con precios exagerados. Al contrario, son 2 tomazos como la copa de un pino y con tapa dura a 26€ cada uno. En total, 27 números en la serie original para la editorial Wildstorm. Pero como son tomos, creo que todavía serán fáciles de encontrar.
